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树桩的切面很平，不是用斧头砍的，是用什么东西切割的，光滑得像被砂纸打磨过。

吴寒没有问巴哈这些树是谁砍的。

他大概能猜到。

旅途中基本没有见到别的虫。

走了几天，连自己的影子都看腻了。

没有脚印，没有炊烟，没有路标。

这片区域仿佛只有巴哈一个人存在。

吴寒走得好几肚子疑问，为什么只有巴哈？别的虫去哪里了？谢不是带了很多人来769吗？镰氏族不是也有一半的兵力跟过来了吗？他们都去哪了？

在第十三天的晚上，距离鹤羽的位置只有几百公里了。

他们在一片稀疏的落叶松林里扎营，巴哈生了火，用铁锅煮了一锅肉干汤。

肉干是巴哈自己带的，硬得像石头，煮了很久才煮软。

吴寒捧着碗，喝了一口汤，汤很咸，盐放多了。

他没有说什么，把碗里的汤喝完了。

他问巴哈。

不是试探，不是拐弯抹角，是直接问的。

“巴哈，为什么这里只有你？别的虫呢？”

巴哈正在嚼肉干，嚼得很慢，腮帮子鼓鼓的。

他停下咀嚼的动作，把嘴里的东西咽了下去。

他低下头，看着碗里的汤，汤面上飘着几粒油星。

他不想回答。

他的触角慢慢垂了下来，从竖着变成斜着，从斜着变成垂着，像两根被晒蔫了的草叶子。

“之前雪域也是有虫的。”

巴哈的声音很低，低到几乎被风声盖住。

“但是都死了。

最后只剩下了巴哈。”

吴寒听着这含含糊糊的回答，直觉有问题。

但是现在不是问的好时机。

吴寒把碗里的最后一口汤喝完，用袖子擦了擦嘴，没有再问。

第十五天，中午，三只虫总算到了赤道附近。

天气热得不像话，太阳挂在头顶，白晃晃的，像一个大火盆，烤得人头皮发麻。

地面是红褐色的，干裂的，踩上去硬邦邦的，像踩在烧红的铁板上。

空气又闷又湿，吸进肺里像灌了一口温水。

巴哈把身上的兽皮都脱掉了。

他把棉衣、外套、裤子一件一件地脱，叠好，塞进一个防水袋里。

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