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里面没有元一诺的照片——那些都被她亲手删除了——只有一些零碎的、模糊的影像截图，是从之前那个引发风波的vlog和偶尔流出的路人镜头里保存下来的。

她看着屏幕上那个笑得没心没肺、或者安静蜷缩着的侧影，指尖悬在冰凉的屏幕上，久久不敢落下。

她知道元一诺住在哪里。

经纪人定期会向她汇报，事无巨细，却又小心翼翼，绝口不提那个名字，只用“她”

来代替。

知道她身体恢复得不错。

知道她似乎对烘焙产生了兴趣，公寓里时常飘出烤糊的饼干味道。

知道她开始接触一些简单的线上工作，似乎是视频剪辑相关的。

知道她养了一只猫，是只橘色的流浪猫，很粘人。

知道她……依旧没有想起任何关于“乔映绾”

的事情。

心理医生的评估是，她的潜意识壁垒非常坚固，那段记忆被深埋，或许永无重见天日之时。

每一次听到“她很好”

，乔映绾的心就像被细针扎了一下，密密匝匝的疼。

她很好，在一个没有她的世界里，平静地生活着。

这原本是她该庆幸的结果，可为什么，心会这么空，这么痛？

她像个卑劣的偷窥者，贪婪地汲取着关于元一诺的一切消息，却又没有勇气去靠近一步。

她怕看到元一诺眼中彻底的陌生，怕自己的出现会打破那份来之不易的平静，更怕……怕自己控制不住，会再次用那令人窒息的方式，去打扰她。

她只能通过经纪人，不动声色地为元一诺扫清可能存在的障碍，为她提供一些她可能需要的、却又不会引起她怀疑的资源。

像一个躲在幕后的幽灵，沉默地守护，也沉默地赎罪。

这天，乔映绾刚结束一个通宵的拍摄，满脸疲惫地回到酒店。

经纪人跟了进来，脸色有些犹豫。

“映绾，”

经纪人迟疑地开口，“有件事……我觉得应该让你知道。”

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