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“感觉怎么样，夏宁？”

宋澄开口，声音不高，平稳得像一条直线。

夏宁的肩膀几不可察地缩了一下。

他飞快地抬眼瞥了宋澄一下，又迅速垂下。

“……还好。”

宋澄没有戳破这显而易见的谎言。

他从手边的文件夹里抽出一张A4纸和一支铅笔，推到两人中间的矮几上。

“不用急着说话。

愿意画点什么吗？随便什么，线条、涂鸦、或者你能想到的任何东西。”

绘画投射，一种非语言的沟通方式，能绕过意识层面的防御，更直接地触碰潜意识。

尤其对夏宁这样惯于隐藏和退缩的人。

夏宁盯着那支铅笔，犹豫了很久。

指尖的抠挖动作更明显了。

最终，他像是下了很大的决心，伸出手，指尖有些颤抖地握住了铅笔。

笔尖悬在洁白的纸面上方，迟迟没有落下。

时间一分一秒过去。

宋澄耐心地等待着，观察着夏宁细微的变化：他呼吸的节奏、眉心的褶皱、握着笔的指节从泛白到微微放松。

房间里只有空调低沉的送风声。

终于，笔尖触碰了纸面。

不是画，而是写字。

一个名字，被他写得又重又深，几乎要划破纸背：

写完这两个字，夏宁像是被烫到一样猛地松开了铅笔，铅笔在纸上滚了几圈才停住。

他猛地抬起头，看向宋澄，眼神里充满了忐忑。

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