79

夏末的海边，夜色温柔，月光洒在沙滩上，泛着银白的光。

沈砚辞穿着薄外套，被陆承晓扶着慢慢踩在软沙上，海浪一次次漫过脚踝，带着微凉的触感。

他手里攥着速写本，想画下海浪拍岸的弧度，却因为心脏突然闷痛，笔尖在纸上划出一道歪斜的线。

陆承晓立刻停下脚步，扶他坐在就近的礁石上，从随身的药盒里拿出药片，就着温水喂他吃下，然后轻轻揉着他的胸口：“是不是累了？我们回去休息。”

沈砚辞摇摇头，靠在他肩头，听着海浪声低语：“再坐会儿，我想多听听海浪。”

他的声音比之前更轻，带着不易察觉的喘息，“你说，海水会不会记得我们来过？”

陆承晓握紧他的手，掌心的温度透过薄薄的皮肤传递过去：“会，就像我会记得每一次和你看海的样子。”

那晚，沈砚辞最终没能落笔，只在速写本上留下了几滴被月光晒干的泪痕。

秋日的北疆，胡杨林被秋霜染成浓烈的赭红，落日把树干镀成琥珀色，天地间一片壮阔。

沈砚辞已经需要陆承晓推着轮椅前行，他裹着厚实的羊绒毯，手里的画笔换了更轻的炭笔，却依旧画得艰难。

每一笔落下都要耗费极大的力气，画到一半，他就忍不住咳嗽起来，脸色苍白得像宣纸。

陆承晓立刻拿出保温杯，递给他温热的梨汤，轻轻拍着他的后背：“别画了，我们就坐着看看风景。”

沈砚辞喝了两口梨汤，缓过劲来，固执地拿起炭笔：“就差最后几笔，我想把这棵胡杨画下来，它活得真挺拔。”

陆承晓没有再劝阻，只是蹲在轮椅旁，帮他调整画纸的角度，偶尔在他手抖得厉害时，用指尖轻轻稳住他的手腕。

那幅画最终算不上完整，树干的线条有些歪斜，却透着一股倔强的生命力，像沈砚辞自己。

冬日的山间，民宿里生着暖炉，窗外飘着细雪，松枝上积着一层薄白。

两人围炉煮茶，茶香氤氲。

沈砚辞想画雪落在松枝上的模样，手指却冻得发红，握笔的力道越来越弱，画纸上的松针断断续续。

陆承晓把他的手放进自己掌心暖着，指尖摩挲着他冰凉的指节：“我帮你画吧，你说我来画。”

沈砚辞笑着点头，轻声指引：“左边的枝桠再弯一点，雪要画得蓬松些。”

陆承晓笨拙地握着笔，按他的画勾勒，画得算不上好，沈砚辞却看得认真，时不时补充一句：“这里再加点阴影，就更像了。”

炉火噼啪作响，映着两人的侧脸，温暖得让人忘了窗外的严寒，也忘了时光的催促。

旅途里，沈砚辞的身体每况愈下。

从一开始能慢慢走一段路，到后来几乎离不开轮椅；从画完整幅画只需半天，到后来只能勾勒几笔就气喘吁吁；握笔的指尖从微微发颤，到后来连炭笔都快握不住，画纸上的线条从流畅舒展，渐渐变得滞涩歪斜。

但他眼里的光从未熄灭，每到一处，都会认真打量风景，然后小心翼翼地在画纸上落下痕迹，哪怕只是简单的线条，也透着对世界的热爱。

陆承晓始终寸步不离，背包里永远装着他的药物、温水、靠枕和速写本，扶他上下车时动作轻柔得像对待易碎的珍宝，帮他调整画架时耐心细致，夜里他因神经痛醒来，就默默帮他按摩到天亮。

他把所有心疼和焦虑都藏在眼底，只在沈砚辞看不见时，才会对着窗外的夜空悄悄红了眼眶，然后转身，依旧是那个温柔而坚定的守护者。

他们的计划里，只剩最后一站——江南的烟雨古镇。

本章未完，点击下一页继续阅读