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他们谈论市场、谈论番位、谈论投资回报率，却很少有人会像这样，用如此平静的语气，谈论“希望”

和“慰藉”

。

“这个角色，很多细节我想深聊。”

叶嘉辰指着一处，“比如他第一次被骗后，除了剧本写的，他还做了什么？哭了吗？还是麻木地抽一夜烟？”

话题瞬间从“是否合作”

跃升到创作者之间的灵魂对谈。

陈易安身体里某个属于创作者的核心开关被触碰到了。

他眼睛倏地亮了，那是棋逢对手的光芒。

“我的工作习惯是不帮演员偷懒。”

他开口，带着不容置疑的专业性，“角色细节要靠演员自己长出血肉。

我不喜欢把演员框死，像提线木偶。”

他没有直接回答，而是先亮出了自己的创作准则。

这是一种宣言，既是对演员专业性的考验，也是对他的一种邀请——邀请对方从一个执行者，变成平等的共创者。

叶嘉辰靠回椅背，双臂环抱：“如果是我，他不会哭。”

“为什么？”

陈易安立刻追问，身体前倾。

“哭是宣泄，但他那时候已经没有力气宣泄了。

他所有的能量都耗尽了，只会坐在那个湿冷的房间里，什么都不做，什么都不想……”

叶嘉辰的手指无意识地在桌面划动，仿佛在勾勒那个场景。

“然后呢？”

陈易安眼神愈发明亮。

“然后他会找烟。

身上可能没有，他会出门，用手机里仅剩的几块钱，在楼下小卖部买几根散装烟。

他不会想未来，只想在那几分钟的烟雾里，暂时逃离。”

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