8烫

柏油路面被午后的烈日烤得发软，脚底踩上去，有一种黏糊糊的下陷感。

房思琪抱着那几本厚重的作文本，走在回家的路上。

只有十五分钟的路程，平时觉得很短，今天却觉得格外漫长。

知了在行道树上声嘶力竭地尖叫，那种声音像是一把生锈的锯子，在反复锯割着人的神经。

空气里弥漫着热浪扭曲的焦味，还有汽车尾气和尘土混合在一起的干燥气息。

但房思琪觉得冷。

那种冷不是皮肤上的，是从骨头缝里渗出来的。

她的后背，脊柱中间偏上的那个位置，就在两片肩胛骨的峡谷之间，有一块硬币大小的皮肤正在发烫。

那是李国华刚才手掌按过的地方。

隔着一层薄薄的白色棉质衬衫，那股热度仿佛还在。

那个触感太清晰了。

不像爸爸拍肩膀时那种宽厚和随意，也不像同学之间打闹时的轻浮。

李国华的手，带着一种沉甸甸的、富有侵略性的重量。

那是一种审视，一种掂量，就像是在菜市场上挑选一块肉，或者是在古玩店里鉴定一块玉。

指腹粗糙的纹理，掌心的温度，甚至是他手指微微用力的那个瞬间，布料被扯紧、贴在皮肤上的那种紧绷感……

所有的细节，都在她的脑海里无限循环播放。

她下意识地挺直了腰背。

不敢弯。

仿佛那个声音还在耳边回荡：“这里，要打开。”

如果弯下去，是不是就辜负了老师的教导？是不是就证明自己是一块不可雕琢的朽木？

她走进大厦的阴影里，按下了电梯按钮。

电梯门那光洁如镜的金属表面映出了她的影子。

白衬衫，黑裙子，规规矩矩的学生头。

看起来和早晨出门时没有任何区别。

但她觉得自己变了。

哪里变了？

她说不上来。

只是觉得，那件穿在身上的校服，好像不再只是一件衣服，而变成了一层包装纸。

而那个刚才站在她身后、用手掌抵住她脊背的男人，正在一点一点地，试图拆开这层包装。

“叮。”

电梯门开了。

五楼到了。

……

回到房间，房思琪做的第一件事，就是锁门。

“咔哒”

一声轻响，把那个充满了油烟味、电视声和父母唠叨声的俗世关在了门外。

这里是她的王国，是她的避难所。

书架上塞满了书，从《红楼梦》到《尤利西斯》，从张爱玲到陀思妥耶夫斯基。

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